lunes, noviembre 16, 2009

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La vida me trata con dulzura a la orilla de un río muerto.


Apestan ocho horas desde que se inscribió en el hotel, ni siquiera tiene un móvil al que llamar... Falta muy poco para que establezca contacto, un taxi claxona, el río apesta, se pierde bajo el puente, se lo lleva la corriente, al taxi, al río, su olor...

La vida me trata con dulzura y olvido ¿Cita fallida? ¿se ahogó en la tormenta, en su voz? ¿se ahogó en el río sucio revuelto? Se le paró el reloj

Ocho horas inscrita.

Se ducha... ya no apestará a río. ¿Dónde está el centauro?
Canta bajo el agua limpia: "por la espalda, me buscas con la boca y la mirada" en presencia del mismísimo mutis y el gaviero. Bienvenida al agujero encendido para el invierno:
Cuando la capa de hielo es delgada hay que andar deprisa

Ocho horas más tarde él llega con violoncello y sin llave: "hemos recorrido un largo camino". (Su voz suena a algo tranquilo, a tumba).

Actuamos unidos, sobrevivimos unidos, no soy la mujer por la que me toma: me gustan los cementerios, me quedo a vivir en su verbo

s
i
fallamos,
dispárame de una vez
entre las dos cejas

Eliges un monumento, un panteón, una legión de gatos...naturalmente tengo miedo.
Llega la aurora con unos suaves notas de J.S.Bach o algo de jazz de Chet Baker
me gustó y me corrí, perplejo ¿?... sabía que nunca me perdonarías.


El río apesta a muertos: tu cuerpo, el mío. Mi cadáver levita de nuevo, he aprendido algo, pero... ¿Cómo demonios puedo saberlo? Algún perro rabioso se comió mis entrañas, mientras enredabas mis sesos. Ya no recuerdo cómo me follaste sobre el mármol helado con ángel.

Ahora soy memoria metamórfica caliza.

sábado, septiembre 19, 2009

alta tensión



falta de energía
lunes-jueves, eléctrica
viernes tu boca
Chet Baker y la suya
reparan averías


puestos en juego
incluso
podría tratarse
de una rematada
de gol
al cielo

o fundir el vuelo

de algún pájaro

en pleno

domingo, septiembre 06, 2009

pasado, presente... y futuro



Me voy ya... ¿Cuando nos volveremos a ver? Ante sus ojos, no puedo disimular un algo de tristeza.

No cierres la sesión -dice-, no todavía. Charlemos un rato, escribamos juntos el guión de esta historia. Ponle un título. (me retiene con cualquier excusa boba, pienso...)
¿La memoria de las gárgolas? le sugiero al evocar el misterio de la sombras que la luna proyectaba en los edificios barrocos, los portales oscuros cercanos al puerto, su mano sobre mi hombro...
Adivina mi nostalgia, sonríe, se recrea, propone: O ¿"La memoria de las gírgolas" y podremos seguir la escritura, en el bosque, este otoño...?

Ha refrescado aunque todavía es verano, me estremezco.

Los expertos y la piel auguran un buen año de setas.

miércoles, agosto 26, 2009

Taro y Capa


Gerda emprende la huída subida en un estribo.
Quedó atrapada -para siempre-
bajo la fuerza de un tanque

(Agarrada a tu manga, nos regalamos una de turistas y unas cuantas horas en blanco: paredes blancas, sábanas blancas, ducha de espuma blanca en tu cuello, en mi espalda. Apuramos el tiempo y la cerveza bien fría, llega el taxi, luces, manos, labios, andén. Abrazo. Fundido, ahora sí, en negro...)

Robert pisó una mina.
Quedó atrapado -para siempre-
(mala rima)
en Indochina.

lunes, agosto 17, 2009

embrujo

Salpicados de perseidas, sus ojos de mar despejaron las nubes que techaban la cumbre.
Me regaló las entrañas y la cima del Etna.
Sin aspas, ni viento. Agosto iluminó la isla.

Para P.

miércoles, mayo 13, 2009

Antonio Vega (16/12/1957-12/05/2009)

Te confieso que, hace muchos años, me enamoré de tus letras, de tu voz...
De tus ojos.

Y de tu fragilidad en la que me reconocía.
"Dime que es mentira todo, un sueño tonto y no más".

Tres canciones imprescindibles en mi vida... Gracias A.Vega.












sábado, mayo 02, 2009

luz en abril


Abril no es luz de Semana Santa ni de gitanillas en las ventanas. Es luz mejillas boca encarnada claveles reventones.

Desatamos los abrazos entre las plantas, hortensias y rosas, en el suelo, contra la reja de hierro forjado. Cópula de animales enjaulados en el perfume de jazmín; me empujas suave entre las macetas y la saeta (oohhhh, la saeta al cantar) en medio del silencio... Miradas en la luz, serenidad que anima a la profanación de la agonía encapuchada.

Rodeados de geranios.

La luz se vuelve pétalos, los adoquines se convierten en pétalos, las casas, el cielo, tus labios, tu verga, el aire... Tu saliva se convierte en pétalo. Vértigo en el balcón, muchedumbre enardecida. Abandono de piernas desnudas al sol.


Las lágrimas de devoción se mezclan con luz pasión.







domingo, marzo 22, 2009

digestión






















Cafetería del Hotel Le Royal Meridien. 00.53 am.

Sigo sentada frente al televisor: el del lavavajillas mete los dedos en la tartera para sacar los granos de arroz; el salvaje de la 2 entra a saco en el loft, en un viejo almacén.

Interrumpe el programa. Tira una moneda al aire: cara premio. Cruz, pizza

Es un gran compromiso... Pizza.


Oigo su voz... Todo esto es demasiado raro para mi, me dice. Elige premio

Si vas a seguir lloriqueando, te invito a la boda y te libero de que me regales la cafetera...

Premio

Premio...


Por la mañana, nos traen el desayuno a la cama. Junto al café y al tarro de Nutella, le dejo una carga de optimismo y un rulo de pasta, envuelto en una cinta que dice "despacio"...

Dentro, su nombre chino en una invitación impresa sobre la programación de Shangai tv.

sábado, enero 24, 2009

cerrar ventana (vuelve a la lista de mensajes)


Hace tiempo no pienso en lo profundo, superficial, profundidades trascendentales, superficies arlequinadas, maquillajes de carnaval, Juanes, Ferrán Adrià o Wong Kar Wai. Está bien.

Tanto más hace que no me importa que estés calvo o seas rubio, tus ojos sean verdes o avellana, midas uno ochenta y dos o si la cuchara se refleja como tenedor o Madoz beba de Brossa mientras no me babees al besarme, ni hagas ruido al comer, que no al comerme.

No soporto que me pongas voz de Llongueras cuando te pierdes sin mapas porque prefiero tu mejor Kevin Johansen al susurrarme al oído "Oh, je voudrais tant que tu te souvienne, cette chanson était la tienne...".Pero da igual.


Y te gustan mis trajes chaqueta con tacones de "es necesario a veces" y mis faldas de colores porque le quedan bien a mis piernas como tus manos a mis tetas, que ya no son lo que eran, tus piernas tampoco son de atleta pero me gusta cómo me quitas las bragas...

Y es que te he puesto, Rey, donde caben pintadas en las paredes, aviones en el cielo, garabatos en las carátulas de los dvds piratas o las uñas sin morder. Y es que no es secreto que te exijo menos de lo que me pido, con estridencias y pausas, sí, y el interior chungo pasea por la barandilla del puente, despega a volar... El exterior sale a bailar bossa cuando me apetece navegarte. Somos bollywood, la belleza en la ventana. Me vale así la vida.

fotos de Chema Madoz